el Flaco

        

        salía de la peluquería de la calle Bélgica, iba

        a verte,

        me reñías,

        burro,

        qué te han hecho, pareces

        el Flaco,

        y es verdad, clavo el gesto triste, perplejo, del pobreto,

        su mala pata

cuajada

      

       es ciencia

del indio,

que tienen los niños pequeños, en el vecindario

        del ombligo,

        un cuajo que les sirve de plomada,

        y los sujeta

        al suelo

        del mundo

        yo sufrí alguna caída, o me menearía

        la vida

        con demasiada violencia,

        y,

        así descuajado, pierdo

        pie,

        me mareo