el Club de los Siete Secretos

        

        

        yo fui más de los Siete Secretos

        que de los Cinco

       

        me mareaban algo los nombres de los chavales

de aquella pandilla,

que me parecían bárbaros, y pronunciaba

a la española,

Peter, Janet, Jack, Barbara, Pam, George, Colin,

ni siquiera sabía uno

muy bien,

leyéndolos,

el sexo

cabal

del personaje

        todos soñábamos, mirándonos en su ejemplo, armar

        un Club

        (y ¡si fuera mixto, de chicos

        y chicas,

        el escándalo!),

        tener aventuras

        con perro,

        investigar crímenes blanditos, resolver

        misterios

        tontos,

        que escribiese

        luego

        Enid Blyton

        nuestras hazañas de andar por casa,

        y nos jalease desde el título, ¡adelante!,

        ¡tres hurras para!

       

        era literatura juvenil (¿no la publicaba

        la Editorial Juventud?), por poco

        de un rombo,

        clasificación que nos hacía parecer mayores,

        y fue mi primera novela, si no negra,

negruzca,

y que leía

seguido,

sin la muleta de los dibus