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        no sé, era ¿1º C, con el Padre Luis, 2º C, 3º C,

        con el Padre Ángel?

        la fotografía está tomada en el patio, con torpe aparato

        teatral: la alfombra en el suelo,

        las butaquitas,

        las corbatas, o pajaritas, con lazo infantil,

        de goma (todos

        las gastan

        menos uno: su bravura, o su peligroso despiste, fijados

        para siempre)

       

Allen Ginsberg aullaba las suertes de ángeles

derribados

de los de su generación; yo

apunto

nuestra histeria

común,

que nos desastraría (el horror,

el horror)

míranos: firmes, subidos

a una bancada,

o sentados de dos en dos en enormes, señoriales

sillones,

y no tocábamos, pobrets, con los pies, el suelo

de la vida